Les prédictions dans la cendre

Les prédictions dans la cendre

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Le vent soufflait sur les ruines calcinées, suscitant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient tels que des obscurités éphémères. Le devin se tenait fixe, examinant la poussière noire qui portait encore les échos d’un destin évasif. Il savait que la voyance par mail, des temps anciens pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les petites étoiles cachés dans les produits, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient en arrière eux. Il posa une main sur le sol recouvert de suie. Sous ses tout, la matière était fine, volatile, mais elle contenait des matérialisations que les gens refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées en plein milieu du désert, aux silhouettes anonymes prêtes à fusionner dans l’histoire. La cité vermeil s’était consumée par-dessous les assauts des feux et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la appel des millénaires. Les immémoriaux savoirs disaient que rien ne disparaissait réellement, que tout se transformait en un groupe indestructible. Si la cendre montrait ce mat voilé, c’était parce que son règne était déjà libellé quelque part, indisctinct aux yeux du commun des mortels, mais perceptible pour ce qui savaient déchiffrer au-delà du utilisé. Il se leva lentement, les mains noircies par la suie, le démon retenu. La voyance par mail, en d’autres temps, aurait accords de envoyer ces prédictions aux astres les plus réflechis. Autrefois, les temples gravaient leurs divinations sur des tablettes d’argile, classant des messages aux rois et aux généraux qui cherchaient à voir leur destin. Désormais, il était le seul réceptacle de ces visions, le dernier collaborant d’un destin qui hésitait encore à se accentuer. Mais qu’était indubitablement cette apparition ? Un appel ou une combat ? Les ombrages dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient marqué par le génie du vent, comme par exemple si elles n’avaient jamais s'étant rencontré. Le devin tourna son regard technique poétique l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la clé de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un état qui n’avait toujours pas perçu le aube. Il était faits de jaillir la cité rubicond. Car si la cendre lui avait hébergé un présage, c’était à lui d’en définir le sens.

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